Notte
I sogni che ho fatto,
non me li hai più restituiti?
Erano forse tuoi?
La vita,
la vita che ho creduto di avere addosso,
dov’è?
Era forse la tua?
Se il sole sorgesse a comando
che poi lo faranno
io so che lo faranno
un tasto per accendere il sole.
Ma io lo terrei spento,
solo ogni tanto sì, per cercare…
cercare le margherite,
che sono sempre più belle al sole.
A chi non piacciono le margherite?
Erano forse tue le margherite?
Tu dirai che mi sto sognando tutto,
che l’ho sempre fatto
e che volevo prenderti in giro.
Anche fosse?
Non erano tue quelle risa
quando nominavo il tuo nome?
Era forse nostra quella notte?
Era così,
così per dire,
per sapere se poi ti ricordi ancora di me.
Se io ti ricordo?
Ah, io non ricordo altro.
È notte,
questa notte?
(In ascolto: Alexandra Whittingham, Chanson in B minor, Op. 71, Letters from Paris, Decca.)
Una luce sottile come la memoria,
una chitarra che si sporge sul buio
solo per chiedere, senza ottenere risposta,
se è davvero notte questa notte.
ENGLISH
NIGHT
The dreams I’ve had
you never gave them back, did you?
Were they ever yours?
And life,
the life I thought was clinging to me,
where is it?
Was it yours, too?
If the sun could rise by command
and it will
I know it will
a button to switch on daylight.
But I’d keep it off,
most of the time.
Only sometimes, yes,
just to look for daisies,
they’re always lovelier in the sun.
Who doesn’t love daisies?
Were they yours, those daisies?
You’ll say I’m dreaming it all up,
that I always have,
that I just wanted to fool you.
And if I did?
Weren’t they your laughs
when I whispered your name?
Was that night ours?
It was,
just to say so,
just to see if you still remember me.
Do I remember you?
Ah, I remember nothing else.
Is it night,
this night?
(Listening: Alexandra Whittingham, Chanson in B minor, Op. 71 — Letters from Paris, Decca.)
A light as thin as memory,
a guitar leaning over the dark,
asking, without an answer,
if it truly is night tonight.
Reverie Sonore 
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